Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallique, tels que s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange pressentiment que quelque chose, quelque part, glissait en vacarme hors de son moyeu. Au cœur de ce
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le macrocosme céleste semblait se sombrer d’une image numérique mouvante, instable, glissant entre les règles précieuses et une autre forme d'intention. Il ne prévoyait plu
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque de métal, par exemple s’il contenait un reste de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange conscience que des attributs, quelque part, glissait en calme hors de son moyeu. Au cœur de cette
Lauriana s’éloigna de la cabane en tenant le manuscrit riverain de elle, volontaire qu’elle venait de franchir une opération décisive dans sa fouille. Elle n’ignorait pas la fragilité de ce vieux volume, pas plus qu’elle ne sous-estimait l’importance des guidances qu’il recélait. Alors qu’elle traversait la clairière baignant da
Lauriana s’éloigna de la cabane en tenant le manuscrit près de elle, intentionnelle qu’elle venait de franchir une action décisive dans sa fouille. Elle n’ignorait pas la vulnérabilité de ce vieux volume, pas plus qu’elle ne sous-estimait l’importance des prédictions qu’il recélait. Alors qu’elle traversait la clairière baigna